II
LA DEL POETA FRUSTRADO
Tambien, tambien le llegara la muerte a la poesia,
nadie quiso decirlo pero es obvio,
marchitas amapolas olvidadas.
Aunque hoy solo vengo a hablarle a ella, la poesia
que no me quiere a pesar de
que me cura,
todos aquellos
años,
daños
de locura
que presupongo asi,
tan larga y dura.
Nunca caminare por las alfombras
que ya no crean luz, sino las sombras
de aquello que deseas, y no logras.
Y en las noches oscuras e infinitas
se caen aquellos sueños, frustraciones
que yo he de sopesar, como canciones
que a mi oido le duelen dos cojones.
Luego venga la luz tan reflectante
tras los pasos de un hombre
que es fiambre
y no sufre el olvido,
sino el hambre.
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